lunes, 8 de octubre de 2018

No soy poema

Ya no encuentro en mi memoria
Las vivencias del ayer.
Caigo en pedazos triturados
Por la guadaña de la muerte.

No soy poema…
Tan sólo un texto insaboro y carente de esencia.
Soy víctima de historias cruzadas
De palabras sordas y acciones huecas.

Soy minutos cortados con tijeras
Lleno de jirones de ropa podrida.
Soy el agua enmohecida de un charco
Soy la plaga que el jardinero detesta.

Una entidad rota,
Un pedazo de mujer muerta,
Un llano seco en la sabana,
Un trozo viejo de realidad que a nadie interesa.

Vivo contando
Mis gotas de sangre sobre la acera.
Vivo pensando
En las aves calvas que se alejan.

Voy muriendo poco a poco
En manos descarnadas y quemantes.
Voy bajando al infierno lodoso
Donde las almas, en cenizas, se convierten.

Cuando mis sueños desgarrado,
Bajo los pies de los que humillan,
Soy rezago de los hombres
La bandera rota que se agita.

Retumban truenos en mis oídos
Calla la brisa vespertina
Bajo los hielos pardo se oyen los bramidos
De navajas y la tormenta que se avecina.

Nancy BlueAngl